Qué difícil es amarla a usted

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QUÉ DÍFICIL ES AMARLA A USTED

Qué difícil es amarla a usted
Cuando le conozco tanto,
Todos y cada uno de sus giros,
Esquinas y pliegues.

Cuando le conozco
Sus días, sus noches,
Sus cielos, su firmamento,
Sus plenilunios, equinoccios
Y eclipses,
Sus constelaciones, sus estrellas fugaces…

Sus sonrisas, sus asperezas,
Los gestos de desagrado,
Su lado oscuro
Y también el más claro,
Sus suavidades, sus olores,
Sus premios, azares,
Afanes…
Su lado sensible que de vez en cuando
Toma café por las tardes.

Qué difícil es amar sus lejanías,
Cercanías, la distancia,
Las medidas…
Las flores que habitan sus campos,
Las margaritas que riega en las mañanas,
Las rosas que no se atreve a tocar,
Las violetas, girasoles y alelíes…

Qué difícil es amarla
Cuando le conozco
Sus miradas, su tono
Y su timbre de voz,
Las emociones
Que allí esconde
Y que corren presurosas
Para que yo las encuentre.

Cuando le conozco
Los secretos visibles en el rostro,
El miedo al silencio,
La fuerza en sus ojos,
La pasión de sus labios,
El dulce de sus defectos,
(Porque los tiene y muchos…)
Lo feo de sus cualidades
(Porque las tiene y muchas…)

Qué difícil es amarla
Cuando reconozco
Sus errores de ortografía,
Sus escritos escondidos,
Su presencia entre la gente,
El brillo de su boca,
El latido de su corazón
Y uno que otro suspiro
En el desespero,
Entre sus caprichos y los míos,
Encima suyo o como sea,
Al caer el sol y no verlo,
Al pensar en mil cosas,
Las maravillas del hombre o no,
La inutilidad de las cosas.

Qué difícil es amarla a usted
Cuando la conozco toda
Y yo en cambio,
Yo de mí no sé nada.

Todavía una canción de amor

¿Y qué se debe hacer con las canciones de amor que aún faltan por dedicar? Tal vez cantarlas, sin que importe si se tiene una buena voz, con la esperanza de que el viento transporte el sonido y le llegue algún acorde, alguna nota, algún verso a esa persona para que al menos, quizás, sonría.

No corras si te llamo de repente, 
no te vayas si te digo "piérdete": 
a menudo los labios más urgentes 
no tienen prisa dos besos después. 

Se aferra el corazón a lo perdido, 
los ojos que no ven miran mejor. 
Cantar es disparar contra el olvido, 
vivir sin ti es dormir en la estación.

A medianoche suspiro y luego...

...Y luego no sé que decir ante esa belleza tan... tan... tan... tan Ellen Page.

Maldita gente aburrida

"Algunas personas jamás enloquecen. Qué vidas tan verdaderamente horribles deben tener. Maldita gente aburrida. En todo el mundo. Propagando más maldita gente aburrida. Qué espectáculo de horror", dijo alguna vez Bukowsky, y pues quién es uno para contradecir a alguien que tiene toda la puta razón.

Te escribo estas líneas

Te escribo estas escasas líneas que te daré a leer luego, cuando ya no importe, cuando ya esté lejos, para informarte que fui yo quien le desconectó el oxígeno a tu abuelo. Ese pobre hombre no merecía ese sufrimiento. Todo fue un acto de amor desinteresado.

Esto es amor

Esto es amor

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde, animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor: quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega.

Te quiero

Te quiero

Te quiero.

Te lo he dicho con el viento
jugueteando tal un animalillo en la arena
o iracundo como órgano tempestuoso;
te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;

te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

te lo he dicho con las plantas,
leves caricias transparentes
que se cubren de rubor repentino;

te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta;
más allá de la vida
quiero decírtelo con la muerte,
más allá del amor
quiero decírtelo con el olvido.

Luis Cernuda en "La realidad y el deseo (1924 - 1962)".

Estarcontigo

Estarcontigo 

Estarcontigo es un vocablo insólito
y el día que se rompa en pedacitos
el enorme silencio del olvido
será un eco anacrónico en mis noches

Alejanado de tu hechura a tientas
repitiendo sintigo en mi destierro
ya no cultivaré la corteza uniforme
de una estrella en la punta de mis dedos

Eres tan espantosamente joven
que estarcontigo es un regalo loco

Carlos Edmundo de Ory en "Miserable ternura".

Sociedad de consumo

Sociedad de consumo

Caminamos de la mano por el supermercado
entre las filas de cereales y detergentes

Avanzamos de estante en estante
hasta llegar a los tarros de conserva

Examinamos el nuevo producto
anunciado por la televisión

Y de pronto nos miramos a los ojos
y nos sumimos uno en el otro

y nos consumimos.

Oscar Hahn en "Mal de amor".

Estoy aquí

Estoy aquí

Estoy aquí
en el mundo
en un lugar del
mundo.
esperando
esperando.
Ven
o no vengas
yo
me estoy aquí
esperando.

Idea Vilariño en "Poemas de amor".

No es nada de tu cuerpo

No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.

Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

Jaime Sabines.

Una carta de amor desde un edificio en llamas

"El tercer paso -y ésta era su asignatura favorita- era redactar una carta de amor como si se la estuviera escribiendo desde un edificio en llamas. 'Este ejercicio nunca falla', aseguraba con lágrimas en los ojos".

Rodrigo Fresán, Apuntes para una teoría del escritor en La Velocidad de las cosas.

Creo que te estoy debiendo tu carta de amor, así, escrita desde un edificio en llamas, mientras yo estoy sin poder salir, atrapado en el décimo piso de una construcción a la que le falten pocos minutos para colapsar. O tal vez  el edificio está en calma, no hay atisbo de incendio, el que está en llamas en su interior soy yo.

Leer los clásicos

Tomado de http://thedesigninspiration.com/illustrations/dream-3/

En el colegio esperaban y creían que la lectura de los grandes clásicos era necesaria para ese momento de nuestras vidas, pero nosotros, demasiado jóvenes (algunos con nada de experiencia lectora) no estábamos en edad para apreciar esas obras.

Algunos si las leyeron, otros no y leyeron los resúmenes y así.

Por fortuna en mi colegio no nos exigieron leerlos. Digo "por fortuna" porque su imposición, en mi opinión, hubiera sido contraproducente. En lugar de eso, nos dieron una lista de títulos y autores para que escogiéramos. Luego, en años posteriores, esa estrategia fue desmontada y solamente nos pedían que lleváramos cualquier material de lectura de nuestro agrado.

A esa edad uno no tiene el conocimiento para apreciar La Iliada, El Quijote, La Odisea, La Metamorfosis, Crimen y Castigo y cuanto libro clásico exista. Algunos de estos los he leído, otros no.

Ahora que estoy cerca de los treinta espero tener el tiempo para leer esas obras, ahora que ya tengo una formación académica, que tengo lecturas dentro y puedo tener una posición crítica frente a esos textos. Bonita forma de empezar los treinta, muy bonita.

Suspiremos en silencio

Usted ya sabe el resto...

Empezar el lunes suspirando

¿Alguna vez he dicho acá que Emily Deschanel me parece más bonita, más hermosa, más grrrrr que su hermana Zooey?

Por qué nos gusta Chéjov

"La experiencia, a menudo repetida, la cruda y amarga experiencia, le había enseñado hacía tiempo que con gente decente, especialmente gente de Moscú -siempre lentos e irresolutos para todo-, la intimidad, que al principio diversifica agradablemente la vida y parece una ligera y encantadora aventura, llega a ser inevitablemente un intrincado problema, y con el tiempo la situación se hace insoportable. Pero a cada nuevo encuentro con una mujer interesante, esta experiencia se le olvidaba, sentía ansias de vivir, y todo lo encontraba sencillo y divertido."

"No se movía una hoja; en los árboles cantaban las cigarras, y sólo llegaba a ellos desde abajo el cavernoso y monótono ruido de las olas hablando de paz, de ese sueño eterno que a todos nos espera. Del mismo modo debía oírse cuando ni Yalta ni Oreanda existían; así se oye ahora, y se oirá con la misma monotonía cuando ya no vivamos. Y en esta constancia, en esta completa indiferencia para la vida y la muerte de cada uno de nosotros, ahí se oculta tal vez la garantía de nuestra eterna salvación, del movimiento incesante de la vida sobre el mundo, del progreso hacia la perfección. Sentado al lado de una mujer joven que en la luz del amanecer parecía tan encantadora, acariciada e idealizada por los mágicos alrededores -el mar, las montañas, las nubes, el cielo azul-, Gurov pensó lo hermoso que es todo en el mundo cuando se refleja en nuestro espíritu: todo, menos lo que pensamos o hacemos cuando olvidamos nuestra dignidad y los altos designios de nuestra existencia."

Anton Chéjov, La dama del perrito.

Escribir es un placer

"No, escribir es el placer. El placer de ofrecer. El don de uno mismo... Que me dure la alegría."

Las anteriores son las últimas líneas de "Escritor en la sombra" de Orlando de Rudder, un libro con ensayos relacionados con el oficio de "escritor negro", alguien que presta su voz o su pluma para escribir un libro pero que otro publicará con su nombre, es decir, un escritor en la sombra.

No, no soy un escritor en la sombra. Por ahora, al menos no lo he sido.

Uso esa línea como pretexto para hablar del goce de escribir y de leer, dos actividades que para mí van ligadas, una de la otra, de una forma simbiótica. Escribir implica dar salida a esas historias que están en constante pugna por salir del interior, leer implica contaminarse, dejarse contagiar, inspirarse, alimentar a las musas propias.

Pasar toda una tarde leyendo o escribiendo llega a ser uno de los actos más placenteros entonces. Y si me ven leyendo o escribiendo no piensen que estoy aburrido, que no me quedó de otra, por el contrario, leo y escribo para espantar el tedio, porque fue y será siempre mi primera opción. Si leo y escribo cuando estoy a su lado es porque me siento con la total libertad a su lado de disfrutar de uno de mis placeres.

Aprendí que una pareja que lee junta tiene más de qué hablar...